El Vuelo de Hécate

VERSOS A -PALABRA 2, RECITAL EN TINTAVIVA

2012-02-15T21:02:00.011+01:00

http://agendaculturalraicesdepapel.blogspot.com/2012/02/el-grupo-literario-tintaviva-le-invita.html

Desde aquí, mi gratitud a Julia Gallo, Juan Calderón y mi compañero de recital, Blas Muñoz. Fue una tarde poética inolvidable, Blas es un poeta formidable, y nuestros presentadores estuvieron estupendos. Bajo las fotografías que acompañan esta entrada, hay un enlace para que podáis entrar en la revista Raíces de Papel, que dirige Juan Calderón, allí tenéis grabadas nuestras voces. También tengo que darle las gracias a Javier Bueno, que nos grabó y fotografió, con gran simpatía y dedicación, sin perder ni la sonrisa, ni su buen hacer, en ningún momento. Gracias, por supuesto, a todos aquellos que no se dejaron intimidar por la gélida temperatura y nos regalaron el calor de su presencia y su aplauso.

Con ellos se deshizo el intenso frío que imperaba en las calles de Madrid, siempre guardaré en mi recuerdo esta jornada como algo muy cálido y hermoso.

Para vosotros, uno de los poemas que leí:

NAUFRAGIO

Se agita fuerte, entre las verdes aguas,

un roto tremolar de espumas bravas…

Hoy presiente naufragios la sirena.

Otros brazos enlazan las caricias

que sembró sobre la piel del marinero.

Las fue ocultando con labios y con magia

de submarina fuerza y noche oscura,

cubriéndolas de arena y de mareas

para grabar su nombre sobre el fuego

de un alma transida de misterios.

Se agitan fuertes, entre las verdes aguas,

negras espumas quebradas por la ira,

crespones enlutados de abandono.

De qué sirve la magia si otros cantos

se enredan en sus ondas y el pasado

resucita, entre escarchas y cenizas,

con el hondo latir de un nuevo encuentro

donde el ayer y el hoy se confabulan

para arrancar latidos del olvido

y trenzar de pieles los recuerdos.

Se agita fuerte, entre las verdes aguas,

un dolor acerado como arpones,

sajaduras de peces en anzuelos.

Un terrible temblor de olas y fugas

arranca tormentas de sus ojos,

mientras llena de escollos y de abismos

la peligrosa ruta del retorno…

Ha de volver. Lo sabe y lo desea.

Ningún marino olvida haber sentido

amar a una sirena entre sus venas.

Sumergirá el regreso en verdes aguas,

enterrará su nombre en negras rocas.

Y ocultará el naufragio entre arrecifes.

RECITAL DE BLAS MUÑOZ Y MÍO, EN TINTAVIVA, el 13 de febrero

2012-02-07T01:09:00.004+01:00

Grupo Literario “TINTAVIVA” de Cultural Telefónica de Madrid

Le invita al recital

“VERSOS A-PALABRA 2”

Recorrido por la obra de los poetas

MARÍA SANGÜESA y BLAS MUÑOZ PIZARRO

Presentadores: Julia Gallo Sanz / Juan Calderón Matador

Lunes 13 de febrero 2012 a las 18:30 de la tarde

Salón de Actos Cultural Telefónica de Madrid, Plaza Cristino Martos nº 1, esquina Conde Duque

tintavivacorreo@gmail.com Enlace Internet: http://tintavivagrupoliterario.blogspot.com

Presentación de πoetas (I Antología de Poesía con Matemáticas)

2012-02-04T23:50:00.011+01:00

El próximo viernes, 10 de Febrero, en el Ateneo de Madrid, voy a tener el placer de estar en la mesa de presentación de esta primera Antología de Poesía con Matemáticas, como ateneísta y a petición de Jesús Malia que además de ser antólogo es poeta participante de esta obra.

Malia es uno de los jóvenes valores- más destacados- de nuestra poesía actual, con el plus añadido de que es matemático - se dedica a la docencia- y de que su labor de investigación literaria, junto a su rigor científico, han hecho que esta obra no sólo sea de una excelente calidad poética sino que también sea de una originalidad tan impactante que puedo decir, sin temor a equivocarme, que nos encontramos ante una Antología de peso, una obra que va a dejar honda huella en el mundo literario porque nos muestra nuevas sendas para recorrer y descubrir.

Aquí tenéis el enlace de su blog, en él encontraréis más información.

http://poesiaabierta.blogspot.com/

MARÍA SANGÜESA: PENÉLOPE REBELADA

2012-01-31T01:42:00.008+01:00

Imagen de Olga Ricci

Hace algo más de dos años publiqué aquí un largo poema, Penélope rebelada, he ido cambiando algunas cosas- aunque su sentido no ha variado nada-. Al día de hoy, esto es lo que os puedo mostrar:

PENÉLOPE REBELADA

Debes rogar que el viaje sea largo,que sean muchos los días de verano; que te vean arribar con gozo, alegremente, a puertos que tú antes ignorabas. (Regreso a Ítaca, Konstantínos Kaváfis)

Me dieron como sino de esta vida

tejer y destejer tapices.

Solitaria Penélope de esperas,

en estancia de ausencias y de ovillos.

Has de esperar a Ulises- me dijeron-

debes mirar al horizonte,

incierto limes entre la mar y el cielo…

Ulises cabalgaba en olas

desplegando su vida en mil historias.

Y yo tiraba de los mismos hilos

en urdimbre de tiempos y madejas.

Con un chocar de espumas y olas bravas

me alcanzaron- en albas caracolas-

los cantos de sirena

que llevaron a la costa sus cadencias.

Voces de yodo y de algas, dulces voces,

me hablaron de aventuras y prodigios,

con un batir de aletas y de escamas

que hendían hondas estelas en las aguas.

Solté mis bastidores y mis hebras

para seguir el son de aquellas voces

y su espiral de desatadas brisas

sobre la extensa arena de la playa.

Los rayos de Selene me mostraron

una senda de luz y de esperanza…

Con una barca vacía sobre el agua,

sin remos y sin velas- sólo magia-

para huir de mis tapices y de Ítaca.

Dejé a Aracné tejiendo en mis telares,

Poseidón guardó mi huída entre sus olas,

me adentré en la mar llevada por Eolo,

plena de luz bajo Helios y Selene.

Nadaba por la noche entre sirenas

que anudaron collares a mi cuello,

de corales, de nácar, de misterios…

Rodeada de hipocampos y tritones,

llegué a lejanas islas de leyenda.

Un cíclope invidente y solitario

necesitó de mi ayuda y de mi guía.

Cuidé de sus heridas a la sombra

de una caverna de desdichas.

Rodeada de animales dominados,

encontré a Circe en sus sagradas rocas.

Me contó vagas historias de naufragios,

me inició- sin hechizos- en su magia.

Mi barca es mi refugio. Y es mi vida

un tránsito continuo entre las radas,

a salvo de ciclones y tornados,

bajo templos de cielo y de altas cimas.

Es mi viajar continuo y siempre abierto

a nuevas experiencias y amplios rumbos.

Aprendí que el trayecto es lo que importa…

Y que Ulises se sabía navegante.

Si me dejó, varada entre tapices,

fue por surcar sus mares de aventuras.

Y es que Ítaca es un reino de pesares,

donde el tiempo se esfuma entre rutinas.

Cuídate, Ulises, al llegar al puerto.

No esperes a Penélope. Estoy viva.

Anclar en Ítaca es besar la muerte.

Que Atenea te conceda larga dicha…

¿Telémaco? Telémaco es un hombre,

sabrá anudar la vida a su destino.

FERNANDO VARELA: POEMAS

2012-01-26T21:10:00.011+01:00

Hoy os traigo a un poeta gallego, de Ourense, que no se ha presentado jamás a un premio literario, tampoco ha publicado- todavía- un libro, ni tiene un blog, aunque lleva en su mente el título de un poemario en gallego: Ulloa, terra do solpor; según pudimos leer en la Antología del encuentro de Sigüenza, un bonito recuerdo que debemos a los desvelos de nuestra buena amiga Ana Montojo. Estoy segura de que no se trata tan sólo de un título y de que nuestro poeta guarda el proyecto de sacar adelante algunos libros más, pues los lleva consigo, dentro del portafolios de su exquisita sensibilidad. Se llama Fernando Varela, lo conocí en el Encuentro de Poetas en la Red de Sigüenza, allí nos recitó unos poemas de los que se desprendía una voz muy personal, muy hermosa y profunda, de ésas que destacan sin proponérselo. Su lirismo, en aquella ocasión, me pareció casi místico, impregnado de una melancolía que me transportaba a un paisaje interior de sones celtas- nada extraño por su lugar de nacimiento-, todo ello dentro de una construcción sobria, minimalista; pensé que debía de conocer a fondo la poesía oriental, y no me equivocaba. Nos gustó a todos, algunos comentamos que había sido todo un descubrimiento; en mi caso, recuerdo que añadí que se trataba de un luminoso descubrimiento poético. Y ahora, que conozco algo más de lo que escribe, aunque sea sólo un poco, me reafirmo en aquellas palabras. Considero un privilegio que me haya prestado algo de su obra para que os la muestre. Aunque Fernando J. Ontiveros, ya nos había adelantado algo sobre sus escritos, pues él también opina que merece la pena difundir a un poeta que nos deja tan clara constancia de su valía. Ojalá que se decida a publicar pronto, sobre papel o en soporte digital, ya que tiene mucho que aportar a nuestro horizonte literario, aunque él se defina a sí mismo como un poeta muy niño, con sus poemas en proceso de construcción... no lo dudo, todos nos encontramos en dicho proceso. Y ahora, me despido de vosotros con estos dos poemas suyos:

sinestesia del sol y su calor

en la pálida línea de tus labios dolientes

atisbo de luz que huye de mis manos

con la mansa paloma de nuestro amor esquivo:

luz que también es noche:

alegoría rota

de un tiempo que el tiempo destruyó

--------------------------------------

amanecer en ciernes

sombra que se desliza

sobre un horizonte urbano

perfil abierto

de la ciudad abandonada

brillo

de lo que en otro tiempo

tal vez fue:

vértigo de la ciudad y su destino!

yo que os he visto

con su cinturón de nácar y su filtro altivo

ay de los olvidados

cuya suerte triste sin recuerdos

pero también los otros

perdidos para siempre

en las mutitudes sin rostro

de los muertos

que no ven la luna y sus colores

paz ni unida ni buscada

en una reverberación extraña

ajena al ser y a su consciencia

tiempo sin tiempo

de uñas destrozadas

por sin sentir

y no encontrar

Fernando Varela

VOCES DE MUJER CONTRA EL MALTRATO

2012-01-19T18:52:00.005+01:00

Imagen tomada de Internet

ATENEO DE MADRID

TERTULIA PENSAMIENTO MARGINAL

VOCES DE MUJER CONTRA EL MALTRATO

Intervienen las poetas:

Elvira Daudet

Alma Pagés

Maribel Alonso

Julia Gallo

Presenta: María Sangüesa

Domingo 22 de enero, 20 h.

C/ Prado nº 21, Sala Nueva Estafeta, 2ª planta

FERNANDO JIMÉNEZ- ONTIVEROS: MI BARCA

2012-01-17T20:37:00.005+01:00

Aquí os dejo el hermoso y emotivo poema, impregnado de una intensa nostalgia, que me dedicó nuestro querido amigo y gran poeta, Fernando Jiménez-Ontiveros Solís, con motivo de mi cumpleaños. Junto a él os dejo- y le testimonio a él- mi emocionada gratitud.

MI BARCA

Me acerco a la orilla de la playa

al atardecer y, aprovechando la bajamar,

decido construir mi barca.

Con mis dos manos recojo

la arena blanca

y la voy depositando sobre el suelo,

diseñando la proa, las bancadas,

los laterales y los remos.

Esta barca la construyo

desde mi memoria

(conchas rotas, castillos derrumbados,

restos de naufragios).

Me siento en la bancada de popa

y miro hacia el cielo

dispuesto a fijar mi rumbo

y recorrer un nuevo camino,

pero el sol se aleja

y la noche se acerca.

SIGO TU SOMBRA

2012-01-14T12:00:00.002+01:00

SIGO TU SOMBRA

Sigo tu sombra en las frondosas ramas,

bosque de penas y esperanzas,

arracimados sueños que en las flores

cierran sus pétalos al viento.

Olvidados estambres,

infecundo miedo, cautivo polen,

sedoso tacto de castrados vuelos

-oscura celda con temblor de muerte-.

Huye la luz de la enramada

y evocaciones locas danzan

-abejas de aguijones ponzoñosos-

con su zumbar de laboriosas alas.

Sigo tu sombra hasta alcanzar la noche

en las boscosas ramas. Y el silencio

ciñe de oscuridades tus contornos

para enterrar abejas en sus flores.

GIOCONDA BELLI: DESAFÍO A LA VEJEZ

2012-01-13T01:19:00.005+01:00

Gracias por vuestras muchas felicitaciones en el día de mi cumpleaños, tanto en mi correo privado como en Facebook, por teléfono, con SMS o en persona... os lo agradezco con bastantes horas de retraso, pero con un largo fin de semana para continuar celebrándolo, aunque sea trabajando...

Gracias porque sigo viva y saludable, porque sigo rebelde y plena de sueños, porque me desbordan los proyectos y la vida me parece un regalo que siempre acaba por sorprenderme. Gracias por los amigos que encontré a lo largo del camino, por los que ya se marcharon y por los que continúan viendo como amanece cada día. Gracias por estar ahí, por quererme y porque os quiero.

Este poema de Gioconda Belli- mejor que cualquier otro mío-, refleja lo que siento mientras voy caminando hacia el inevitable invierno, por esta senda de intensos tonos otoñales y de cálidas luces crepusculares. Así que, aunque haya tantas cosas mejorables en todo aquello que nos rodea, recordad que el crepúsculo siempre es hermoso porque puede ser la esperanza de un nuevo día o la promesa de una noche plena de estrellas y misterios.

DESAFÍO A LA VEJEZ

Cuando yo llegue a vieja
-si es que llego-
y me mire al espejo
y me cuente las arrugas
como una delicada orografía
de distendida piel.
Cuando pueda contar las marcas
que han dejado las lágrimas
y las preocupaciones,
y ya mi cuerpo responda despacio
a mis deseos,
cuando vea mi vida envuelta
en venas azules,
en profundas ojeras,
y suelte blanca mi cabellera
para dormirme temprano
-como corresponde-
cuando vengan mis nietos
a sentarse sobre mis rodillas
enmohecidas por el paso de muchos inviernos,
sé que todavía mi corazón
estará -rebelde- tictaqueando
y las dudas y los anchos horizontes
también saludarán
mis mañanas.

PRESENTACIÓN DEL LIBRO: LA DERROTA DE LA GLOBALIZACIÓN

2012-01-10T09:59:00.015+01:00

ATENEO DE MADRID

SECCIÓN DE PENSAMIENTO MARGINAL

Presentación del libro: LA DERROTA DE LA GLOBALIZACIÓN

Por su autor: MANUEL GALIANA (escritor)

Presenta: María Sangüesa

c/ Prado nº 21, Sala Nueva Estafeta, 2ª Planta

Miércoles, 11 de enero de 2012, 19 h.

C/ Prado nº 21. Sala Úbeda, 4ªplanta

TIEMPO DE UVAS

2012-01-03T11:43:00.010+01:00

TIEMPO DE UVAS

Bajo el sol, verdes uvas

van madurando su ácida existencia

de promesas de vidrio.

Discurren entre las cepas procesiones lentas,

sucesión de días como hormigas,

insectos laboriosos

de oscuro caminar en blancas hojas.

Arracimadas horas

en redondas cuentas de zumo…

Paganos rosarios en busca

de algún rito que redima su morir

en bocas de anónima sonrisa.

Caerá el verano, serán los blancos calendarios

puñados de rastrojos y pavesas

de risas en los campos.

Bayas que habrán tornado su acre jugo

en dulce contenido, oscuras cuentas

de augurios de ebriedad tras la vendimia…

Y tu risa y la mía, en racimos

de apresados cristales- y bodegas de estirpe-,

mostrarán denominación de origen

debidamente etiquetada:

Viñedos de quimeras e incumplidos destinos.

YA ESTAMOS EN 2012 ... SOLO LE PIDO A DIOS, CANCIÓN DE LEÓN GIECO EN LA VOZ DE MERCEDES SOSA

2012-01-01T00:59:00.009+01:00

Ya han quedado atrás las uvas, los brindis con cava y la cena más o menos opípara. Todos hemos deseado a los demás felicidad y suerte. Todos- o casi todos-hemos pedido al nuevo año que mejoren las cosas... desde esta España, desde esta Europa, asolada y desolada por la profunda crisis que estamos viviendo, por la recesión económica que otros han provocado y nosotros tenemos que pagar, y muy pocos queremos- o podemos- dirigir nuestra mirada, nuestro pensamiento, a lo que está ocurriendo en esos lugares en los que la crisis es un estado permanente. Muy pocos, en estas fechas, desean pensar en el rumbo que va tomando la Humanidad.

Hay algo que me inquieta de manera terrible, el hecho es que a lo largo de la Historia, todas las grandes crisis han desembocado en una gran guerra, así se eliminan excedentes humanos y luego se tiene que construir lo destruido. La guerra genera trabajo e inversión, así de simple, así de trágico. Y si, de paso, se puede echar mano de materias primas y monopolizarlas- en este punto quizá pueda leerse petróleo- mejor que mejor. El poder económico se dispara y los países dependientes de la consiguiente fuente de energía tienen que pasar por el aro de los monopolizadores, si es que quieren seguir funcionando. En fin, os aconsejo que no miréis un planisferio, os asustaríais tanto como yo cuando veo que Irak está entre Siria e Irán, y que por el norte de este primer país- Siria- pasa uno de los oleoductos más importantes del mundo... las noticias nos cuentan que hay jaleo en estos dos países; algo se está preparando en el Próximo Oriente, casi oigo cabalgar a los Cuatro Jinetes.

¿A quién le han interesado los dictadores y genocidas subsaharianos? ¿A quién le ha importado la perenne hambruna del cuerno de África? Hasta ahora, a nadie que no fuese una ONG. Ah, se me olvidaba, en el Sáhara se ha confirmado que hay petróleo, incluso se habla de diamantes, ¿lo sabrán los saharahuis refugiados- lejos de su patria- en los campamentos de Tinduf?

Pues esto es lo que hay... pero, como de costumbre, se nos dirá que si la amenaza integrista, que si los musulmanes o los judíos, que si el dictador de turno- en el país al que le toque el turno, claro-, que si las armas de destrucción masiva. Ya nos sabemos el guión, incluso hay gente muy informada que se lo cree todo a pies juntillas, sin pararse a reflexionar sobre la infame manipulación mediática- de unos y de otros- que venimos padeciendo secularmente y que lió, por ejemplo, en 1898 la guerra que desembocó en la pérdida de Cuba- y de las últimas Colonias Españolas- y que se demostró que fue montada por USA con el estallido de un barco- acorazado Maine- en La Habana y un periódico norteamericano- propiedad de Hearst- de gran difusión.

Así que lo que le pido a 2012 es que todo esto que os digo se quede en agua de borrajas, que sean tan solo elucubraciones de una historiadora que vive en las nubes- ya que últimamente solo escribe poesía-. Y, puestos a pedir, pido también que quienes detentan el poder posean la cordura de evitarnos una guerra que tendría unas consecuencias mucho más catastróficas que las anteriores, entre otras cosas porque el objeto de la posible agresión bélica- Irán- tiene armamento nuclear. Y, además, nosotros fabricamos armas, aunque no sean nucleares, en algunos puntos, casi desconocidos para los españoles pero probablemente no para ellos- los servicios de inteligencia funcionan-, de nuestra geografía peninsular.

Y ruego, encarecidamente, que no nos olvidemos de quienes están ahora mismo metidos en guerras, en hambrunas y en destierros... que no les abandonemos a ese terrible territorio que es la indiferencia, el desamparo que supone mirar hacia otro lado ante el hecho de que se encuentran, geográficamente, lejos.

Desde aquí, con las palabras y la música de León Gieco, con la inolvidable voz de Mercedes Sosa, yo, que no soy nadie importante, tan solo un ser humano más, un mínimo eslabón en la cadena de la Humanidad: SOLO LE PIDO A DIOS.

Solo le pido a Dios

que el dolor no me sea indiferente,

que la reseca

muerta no me encuentre

vacío y solo, sin haber hecho lo suficiente.

Solo le pido a Dios

que lo injusto no me sea indiferente,

que no me abofeteen la otra mejilla

después que una garra me arañó esta suerte.

Solo le pido a Dios

que la guerra no me sea indiferente,

es un monstruo grande y pisa fuerte

toda la pobre inocencia de la gente.

Solo le pido a Dios

que el engaño no me sea indiferente

si un traidor puede mas que unos cuantos,

que esos cuantos no lo olviden fácilmente.

Solo le pido a Dios

que el futuro no me sea indiferente,

desahuciado está el que tiene que marchar

a vivir una cultura diferente.

León Gieco

DETRÁS DE CADA NOMBRE

2011-12-30T10:07:00.005+01:00

Imagen tomada de Internet

DETRÁS DE CADA NOMBRE

Hay nombres como gotas de agua

en la pared del tiempo.

Van calando los muros de la Historia

trazando surcos en aristas

sobre las grises piedras de los siglos,

huellas de vida que tejieron

aquello que llamamos el pasado.

Hay nombres como gotas de agua

entre las rocas.

Van tallando cauces de anchos ríos

ahondando en la corriente de la Historia

para dejar constancia de su paso

con temblores de sangre entre sus ecos

y redobles de guerra al pronunciarlos.

Hay nombres como gotas de agua

en viejas grutas.

Van formando cascadas y soportes

de sólida belleza entre las sombras

del discurrir del tiempo de la Historia.

Transcienden la esencia de su agua

sumando la hermosura de las horas

en indeleble arquitectura.

Detrás de cada nombre hay una historia

colgada en la pared del tiempo,

entre las rocas,

o en la oquedad oscura de las grutas…

Con este poema os deseo una feliz entrada en el 2012.

Ojalá que las previsiones no sean tan negativas como nos están anunciando. Ojalá queden esperanzas por cumplir, sueños que adquieran entidad de cuerpo cierto, ganas de seguir luchando por un mundo más justo- cada uno desde su ideología y sus principios éticos-, ilusión para sacar adelante proyectos personales y colectivos...

Ojalá no nos venza el tiempo, ni el desánimo, ni la ceguera de quienes tienen el poder y siempre sangran y exprimen al pueblo para enmendar sus errores, a este pueblo que somos todos y cada uno de nosotros, pero que para ellos somos- si es que algo somos- un simple dígito dentro de sus enrevesadas y deshumanizadas estadísticas.

Ojalá impere la cordura, ojalá se pueda construir lo destruido dentro de un marco de paz social y mundial. Ojalá...

FOTOGRAFÍAS DE CÓRDOBA

2011-11-30T22:43:00.028+01:00

Amigos, perdonad mis ausencias, llevo una temporada muy viajera. Mi último viaje ha sido a Córdoba, con motivo del Primer Encuentro de Poetas Andaluces de Ahora. Mi sangre, por parte materna, es andaluza y hay una parte de mí que tiende al Sur. De la mano de la poeta, Amaya Martín, que ha sido una excelente anfitriona y organizadora del evento, he disfrutado de aquella tierra, de su paisaje, de sus gentes y de su poesía.

Aquí os dejo algunas fotos de las que fui haciendo mientras recorría, con la poeta Alma Pagés, la Mezquita, el Alcázar y sus jardines, el barrio de la Judería... me he traído la luz cordobesa en los ojos y el calor del afecto de mis compañeros- los que conocía y los que acabo de descubrir- en lo más hondo de mí. Unir mi voz, mis poemas, a los de ellos ha sido una experiencia de esas que no deben dejarse pasar: un encuentro con mis raíces. Gracias.

SERÁ ESTE OTOÑO

2011-11-23T03:12:00.008+01:00

SERÁ ESTE OTOÑO

Un hálito de viento

posa efímeras coronas- encendidas de sed-

sobre grises aceras.

Hojas de olvido y anilladas saudades

derraman sus secas transparencias

de adelgazadas sombras.

Busco enraizarme en firmes rocas

como una vieja encina

que ahonda en ellas con tibieza de greda

y terquedad de tiempo.

Será este otoño que me crece dentro

y va durmiendo sus latidos en mis venas…

Será este otoño que me apaga

los tañidos del pulso

y los sueños me enturbia de hojas secas.

RECITAL SOLIDARIO A FAVOR DE LORCA

2011-11-15T01:52:00.004+01:00

Como sabes estamos haciendo todo lo posible para que no se olvide a nuestros amigos y hermanos de Lorca que aún siguen padeciendo los temblores, desde aquel fatal día en que la “falla de Alhama” abrió las tripas a su tierra.

Nos cuesta creer que nos puede pasar a nosotros. Pensamos que son desgracias que ocurren en países lejanos y esta vez nos ha tocado.

Hoy, meses después, los habitantes de Lorca siguen temblando, tiemblan por la demolición de sus edificios, tiemblan por que la tierra aún no ha dejado de agitarse y tiemblan, porqué sus corazones en una continua taquicardia lorquiana, sigue agitando sus almas.

Acogidos en hogares provisionales, viven con la angustia de la incertidumbre y del sentimiento de vulnerabilidad frente a la vida.

Mientras tanto siguen esperando soluciones a sus desgracias, que van llegando poco a poco de la mano de las ayudas oficiales, siempre con retraso e insuficientes, provocando desconfianza e inseguridad.

10.000 seres humanos, más del diez por ciento de los Lorquinos, continúan en la calle porque sus hogares o no son seguros o han sido derribados y no hay suficientes hogares para acogerlos, 400 familias sin techo, algunos recogidos por familiares y no olvidemos a los más de 300 heridos, dejando un vacío en el alma por los 9 lorquinos que ya no están con nosotros.

A varios meses del suceso todavía hay muchas familias que están esperando su indemnización (por parte del Consorcio de Compensación de Seguros) o las ayudas (por parte de la Comisión Mixta). Más de 14.000 personas pidieron ayudas para la reconstrucción, rehabilitación y reparación de viviendas, para el abono de alquileres por realojo y para la reposición de enseres. Hasta ahora, los damnificados solo han tenido acceso a una parte de las indemnizaciones del Consorcio, que ha recibido 24.427 solicitudes.

Hay un sentir general y no solo de los lorquinos de que no se está haciendo lo suficiente, por ello:

ANUESCA (Asociación de Nuevos Escritores de El Campello) de nuevo hace saltar las alarmas de la solidaridad, como ya ha hecho en años anteriores con diferentes ONGs, y ha organizado el “X Encuentro de Poetas y Escritores” con el objetivo de recaudar aportaciones voluntarias para los vecinos de Lorca.

Este recital se realizará en la Casa de la Cultura de El Campello (Alicante), el próximo 19 de noviembre, para todos los amantes de la poesía, la música y el arte en general. El encuentro contará con la participación del conservatorio de danza de Alicante ,de escritores y músicos de todos los rincones del país, que altruistamente pagarán su viaje y estancia con tal de poder declamar sus obras para participar en este acto solidario.

Están invitadas al acto numerosas figuras públicas de la vida política, cinematográfica, cultural y social de nuestra provincia y de nuestro país. Confiamos en que también se acercarán a la Casa de Cultura de El Campello para apoyar a todas estas personas quienes desinteresadamente viene de Madrid, Barcelona, Bilbao, Jaén, Málaga… y Argentina para poner su arte al servicio de tan noble causa.

Por otro lado ANUESCA ha creado tres distintas formas de ayudar a este pueblo que hoy nos pide, más que nunca, nuestro apoyo y solidaridad:

1. Se han hecho entradas de fila “0” que estarán a la venta sin importe fijo, al mejor postor, para aquellos que pueden donar un poco de esperanza y participar altruistamente con una aportación sin límite.

2. El resto : localidades del salón de actos de la Casa de la Cultura de El Campello tendrán un valor específico de 3€, lo cual no quiere decir que debas ir, cómpralas, es un acto solidario.

3. Dichas localidades ya están disponibles en numerosos puntos de El Campello, donde también encontrarán huchas para depositar sus donativos: Tienda Balaika (calle Valencia), Copisteria el Campello ( avenida Carrer la Mar), Farmacia de la calle San Bartolomé( cerca banco de Madrid), en el ayuntamiento de El Campello, Cafeteria El Raco, CAM ada Carrer la Mar). A partir del mes de Octubre más comercios de nuestro pueblo dispondrán de dichas entradas cuya venta será íntegramente donada a los vecinos de LORCA que aún duermen en la calle. A mediados de Noviembre las localidades se podrán adquirir en la Casa de Cultura de El Campello.

4. Una cuenta : 2090 3026 16 0200048125 en la CAM donde podréis hacer aportaciones, especificando LORCA que serán entregadas íntegramente yen el ingreso, con el control de los propios afectados el día después del acto solidario.

Con las gracias anticipadas por tu solidaridad, te esperamos en El Campello el día 19 de noviembre.
Dirección de Anuesca.

Anuesca.elcampello@gmail.com

MARÍA SANGÜESA: TODA LA NOCHE...

2011-11-07T05:17:00.007+01:00

TODA LA NOCHE…

Toda la noche cabía en una copa,

naufragaban luceros en su fondo

y constelaciones de palabras en los labios.

Sobre el vidrio, estremecidas escarchas

y locas notas buscando un vuelo de campanas,

truncado por nostalgias.

Partituras de viento entre las hojas

de dormidos viñedos

y reflejos nocturnos en tus ojos

heridos de silencio

por fantasmales grillos de enmudecidos cantos.

Toda la noche cabía en una copa,

como todo el dolor anega un cáliz

para tornar su vino en sangre…

Y la ebriedad del aire en humo espeso,

y la pasión en calcinadas cepas

- apagadas hogueras de lascivos residuos-.

Toda la noche cabía en una copa

y juntos la apuramos.

Bebimos hasta el último trago del adiós.

MARÍA SANGÜESA: EDAD DE LA INOCENCIA

2011-10-24T01:29:00.027+02:00

EDAD DE LA INOCENCIA

Perdimos- sobre tiempo deshojado-

la edad de la inocencia.

Huyeron en tus ojos temblorosas ternuras,

en relojes de quebradas arenas,

sin agujas que marquen fugitivos destinos.

Van danzando en calimas inasibles pasados

sobre vientres marinos,

bajo nubes tendidas en los pliegues del agua.

La edad de la inocencia nos atrapa

con palabras liberadas al viento:

Pegasos de aladas alburas,

grupas de recuerdos, cascos de cristal…

Galopar del tiempo- frágil transparencia-

en rumbos inversos al hoy que habitamos.

Carrusel de vida que rueda entre ecos

y ejes de nostalgia de eterno girar.

MARÍA SANGÜESA: OLIVARES

2011-10-21T09:10:00.003+02:00

OLIVARES

No sé

si la savia de mis venas

es la sangre del olivo

y las vueltas de almazara

sudor y soles exprimen

de los soles florecidos

en los surcos de mi cuerpo

y este canto que me quema

es desgarro y rota tierra

redonda de duros llantos

en negras cuentas de olivo.

No sé

si entre lunas muere el alma

en larga espera de alcuzas…

Licuados sueños de aceite,

capazos de hambre y esparto

de amplias bocas desdentadas

que aguardan, piden y tragan

fatigas de jornaleros

bajo soles despiadados

sobre terrones de greda

y miseria hecha salarios.

MARÍA SANGÜESA: HOJAS BLANCAS

2011-10-16T13:49:00.004+02:00

HOJAS BLANCAS

A veces, esta espera de que pasen

los días, cabalgata de tiempo

enredada en las horas

sin rumbo definido, imprevisible

desfile de relojes

anudados a hojas blancas, vírgenes

caminos que se extienden

como helados paisajes

frente a la voz dormida de unas manos

sin vuelo de palabras

donde posar los sueños, ni añoranzas,

ni los gritos, ni la encendida rabia…

A veces, sobre las hojas blancas

nos anega, implacable

-con su filo de muerte como meta,

vestida de silencios, descarnada-

la cruel desesperanza que se vierte

entre mudos arroyos desecados,

infértiles caminos

que vomitan su sed y su vacío

sobre la nada.

Y en la espera de no se sabe qué,

ante la voz perdida,

se marchitan las letras y los versos

tan sólo son ácidas cenizas de palabras.

MARÍA SANGÜESA: PAPEL: TREINTA MONEDAS

2011-10-08T18:44:00.012+02:00

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PAPEL: TREINTA MONEDAS

En estas horas del ocaso vemos

que junto al sol se apagan sueños, vidas

truncadas por la fuerza

de aquellas treinta monedas del poder,

imperio oscuro de quienes adquieren

esclavos, condenados a cadenas

de implacables horarios.

Siervos que han de pagar por su trabajo

con sudor, con miedo y con papel.

Papel al que llamamos dólar, euro,

certificado, tarjeta, permiso,

recurso, sentencia, contrato, acta,

carnet o voto. Sí, voto también…

Montañas de papel

para enterrar los sueños dando gracias

ante el efímero derecho a ser

un eslabón- perdido- en la cadena

de un mundo hecho de engranajes de papel.

Un cargo aseguramos a esos judas

que fingen ser la voz de nuestros votos,

no pasan hambre y juegan al palé,

sobre tableros de paro, miedo y sed.

Le compran- venden- vidas a la banca

por calles de estadísticas, dígitos

sin nombres ni apellidos, sólo números,

y oscuros signos sobre pliegos:

papel timbrado a cambio de moneda

- treinta monedas para ser exactos- .

A estas alturas de la tarde cuando

se pone el sol, tras horizonte en llamas,

prenden con él los sueños cual pavesas…

inmensas resmas incendiadas arden.

Treinta monedas, mil judas, incontables dolos,

salvoconductos del engaño,

se estampan, se timbran, en frágil papel…

Ojalá, que en este ocaso, ardan de una vez.

V ENCUENTRO DE POETAS EN LA RED, SIGÜENZA

2011-09-26T14:40:00.005+02:00

Es la primera vez que he participado en este encuentro de Poetas en la Red, que ha celebrado ya su quinta edición. Y os aseguro que no será la última vez que lo haga. Ha sido una ocasión única para poder reencontrarme con amigos que ya conocía, con otros que deseaba conocer y con algunos que han supuesto un feliz descubrimiento, poético y humano.

Ana Montojo, la responsable del encuentro en Sigüenza, ha sabido hacerlo muy bien. No sé cómo hacerle llegar mis felicitaciones, las palabras se me quedan cortas. Lo organizó todo con mucha dedicación y con no menos mimo. La única queja que se me ocurre es la de que todo fue tan estupendo que se hizo muy breve. El tiempo del recital se nos pasó volando. Y es que, en general, escuchamos muy buena poesía y muy bien leída.

Del tiempo compartido entre los compañeros, y los amigos seguntinos que se acercaron a brindarnos su apoyo, nos quedará un recuerdo muy hermoso. Lució el buen rollo por todos sitios, nadie se adjudicó protagonismo alguno y la camaradería brilló por todos los rincones y escenarios.

Me siento muy feliz de que dos de mis poemas se encuentren, entre los de tantos buenos poetas, en la primera antología que se ha hecho de este fraternal encuentro.

Hubo momentos muy entrañables, recordando a poetas que no pudieron acompañarnos pero que tuvimos presentes en todo momento. Y también hubo un momento de intensa emotividad cuando se cerró el recital con unas canciones y un poema de Zúñiga, el poeta y amigo que tanta huella ha dejado en nosotros. Y que seguimos sintiendo a nuestro lado. Un pequeño homenaje para una gran persona y un excelente poeta, a quien siempre echaremos de menos.

No puedo finalizar esta entrada sin mencionar el agradecimiento que le debemos a Marcelo, por su maquetación, y a Isidre Monés, por su portada. Tampoco puedo dejar de darle las gracias al equipo de Veoguada, que no sólo grabó el recital, sino que derrochó amabilidad en todo momento. Y no me olvido de Jorge Torres ni de Carmen, que me tuvieron de pasajera, con inmenso cariño y paciencia. Ni de Paloma, que compartió habitación y falta de sueño conmigo, siempre con su habitual simpatía. Gracias, amigos. Gracias a todos.

http://vencuentrodepoesiaenlared.blogspot.com/

ALGUNAS FOTOS DE TENERIFE

2011-09-21T19:01:00.015+02:00

La exposición de Mariano Carabias fue un gran éxito, su pintura recibió las más elogiosas críticas.

Tiene un estilo inconfundible; sabe ensamblar, con verdadera maestría, elementos abstractos y figurativos. Su dominio de la forma, el color y el movimiento consigue hacernos llegar, sin duda alguna, el intenso contenido místico que ha querido darle a esta muestra. La inauguración estuvo muy concurrida. Ha sido un inmenso placer poder disfrutar de ella, así como de la compañía del pintor y de su hermosa y entrañable familia; de nuestros anfitriones: Beatriz, Bachad, Cheché y Luisa; de los esféricos plumíferos: Francisco, Dácil e Inma, que nos dieron una divertida cena y, además, una inolvidable entrevista a Mariano en Radio Esfera, conducida por Ana Joyanes. Y de mis queridas Isolda y Catherine.

Perdonad que no pueda extenderme más, me falta tiempo, pero os dejo con una serie de imágenes captadas- de puro estreno- por mi cámara. Pequeños instantes de unos días muy lindos que van a permanecer, ya para siempre, en nuestra memoria. Y que quiero compartir con vosotros. Gracias a todos aquellos que lo han hecho posible.

EXPOSICIÓN DE MARIANO CARABIAS EN TENERIFE

2011-09-03T12:58:00.004+02:00

http://www.marianocarabias.com/

No me cabe duda de que la exposición de Mariano Carabias, pintor segoviano, será un éxito. En esta ocasión, sus lienzos han llegado hasta una de las Islas más hermosas del Archipiélago Canario, Tenerife. Creo que pocas veces se puede llegar a dar una conjunción de belleza tan equilibrada, tan conseguida, tan perfecta: su obra y el entorno elegido.

Será un privilegio, para quienes puedan acudir, disfrutar del talento artístico de este magnífico artista plástico que va rompiendo fronteras.

Si pincháis el enlace, podréis disfrutar de las palabras y de la obra de este excelente artista

MARÍA SANGÜESA: UTOPÍAS

2011-08-21T12:25:00.002+02:00

UTOPÍAS

Brumas que ciñen la mañana

como espinas de humo entre las zarzas

de bíblicas promesas.

Amanece,

sabernos vivos, recordar los sueños

y asumirlos

libres del peso de la noche y de la duda,

es tan hermoso…

Y es tan duro

darle materia y cuerpo a esas quimeras

que ondean en ficciones vanas

envueltas de ideales,

fantasías que vuelan,

hermosas utopías que celan

de justa ira su vana inconsistencia…

Es tan difícil

distinguir dónde seguir la certera

ruta para alcanzar la cima del camino

que ya llevamos florecido

y dónde comienza a ser ya grieta,

resquebrajado impulso de violencia

que arrasa y quema lo logrado.

Es necesario

tener altas las voces,

y altas las quietas manos.

La verdad empuñada como arma,

transparente y clara: fuerte cristal armado

de extenso espejo.

Y no caleidoscopio que refleje

la efímera belleza

de unos cuantos cristales fragmentados.

La paz y la palabra como escudo,

razón incontestable,

ante tanta violencia desatada.

MARÍA SANGÜESA: WALLADA, LA OMEYA QUE ESCRIBÍA III

2011-08-17T02:26:00.008+02:00

WALADA, LA OMEYA QUE ESCRIBÍA

III

¿Qué mal puede haber en que te muestres compasiva
si tú eres mi enfermedad y bien lo sabes? (Ibn Zaydún)

Envueltas en aromas de la noche

se deslizan tristezas en silencios

sobre el mihrab sagrado de su alma

-hecho de frágil barro dolorido-

entre calladas lágrimas de escarcha.

Es cada gota ala en palabras

transidas de sarcasmo entre desprecios

que vuelan a la cima de las risas

burlando así al amante desterrado

lejos de las cancelas de su vida,

fuera de la medina y sus murallas.

Desde Al- Zahara llegan rosas

envueltas de añoranza

junto a súplicas trazadas en poemas

y mensajes heridos de nostalgia.

Mas no quiere Wallada que traspasen

los vanos de sus puertas, ni sus verjas…

Arranca de su piel todas las huellas

que puedan recordarle que lo amaba,

con baños, con perfumes, con amantes

que siembran de caricias los caminos

ayer dulces senderos de sus besos.

Nadie sabrá jamás de su destierro

tallado en rebeldía: no ha de volver a amar.

Juega con la pasión de quien seduce

soltando sus cabellos al ocaso

y a un viento efímero y viajero.

A veces, sueña en tiempos venideros

cuando vuelen las hojas de los siglos

- si algún poema pervive entre las gentes-

alguien leerá a la Omeya que escribía.

Y alguien sabrá que Ibn Zaydún le amaba.

WALLADA, LA OMEYA QUE ESCRIBÍA II

2011-08-13T13:41:00.009+02:00

WALLADA, LA OMEYA QUE ESCRIBÍA

Sabes que soy la luna llena,

pero por mi desdicha,

de un planeta oscuro estás enamorado. (Wallada)

Estalla la clepsidra de aguas negras.

Ira y dolor se enredan en los muros

y es cada jazmín espina que se clava

sobre acres celosías de alcoba y llamas.

Sierpes de lenguas que restallan, dudas

que toman cuerpo de evidencia, hondas vilezas.

Wallada, la princesa que escribe y borda versos,

ha sido humillada hoy por su esclava.

Quiere arrancar de aquella oscura piel los besos,

los labios, las palabras,

las huellas del placer que Ibn Zaydún

vertió con su traición sobre la sierva

tomada del serrallo de su casa.

Perjuro áspid que repta en deslealtades

y tiñe de amargura las naranjas.

Perfidia que repica ingratitudes y rompe

en mil fragmentos el espejo, canto sereno

ayer, en palpitar de estrellas sobre el agua.

Quiere arrasar la angustia y el tormento

de aquella noche de ausencias desveladas…

Y es furia desatada y es látigo que quiebra

llanto y pasión sobre la espalda de obsidiana.

Escritura de sangre que devora

insondables sajaduras de su entraña

mientras traza perennes cicatrices

entre los pliegues dolientes de su alma.

MARÍA SANGÜESA: WALLADA, LA OMEYA QUE ESCRIBÍA I

2011-08-10T01:37:00.009+02:00

WALLADA, LA OMEYA QUE ESCRIBÍA

Cuando caiga la tarde, espera mi visita
pues veo que la noche es quien mejor encubre los secretos. (Wallada)

Se desgranan las notas de la guzla

entre llantos de estrellas deshojadas

y las manos preguntan al silencio

- que enreda los jazmines-

a dónde van los pasos de la ausencia,

mientras flota la noche sobre nubes

que celan minaretes entre azahares.

En la ebriedad del aire

danzando van deseos desbocados, aromados

de sutiles nostalgias y efímeras alburas

que presagian auroras de rocío entre los pétalos…

Se acunan adormecidas savias en la sombra

con temblores de agua en su latir de azogue y luna

derramada, en delicados tallos de esperanza.

Se acerca el alba, sajadura de luz

y rasgados soles en la voz del muecín…

Wallada aguarda en su embriaguez de anhelos

junto a la soledad del último latido,

del último suspiro del laúd.

Aún se deshojan estrellas en la fuente y duerme

la savia en los aromas.

Aún puede alcanzar la noche Ibn Zaydún.

DOCTOR ZHIVAGO Y UN POEMA DEL LIBRO

2011-07-24T09:53:00.014+02:00

Otra de las músicas que me han acompañado, desde siempre, ha sido la banda sonora de Doctor Zhivago, compuesta por Maurice Jarrè a quien perdimos, desgraciadamente, hace dos años. En realidad, no sólo me gusta la maravillosa música de la película- que sigue siendo muy hermosa en todas las versiones que hemos escuchado de grandes directores de orquesta-, me gusta la película entera. Es un clásico al que regreso una y otra vez. Siempre me emociona, me parece una obra de arte en su totalidad.

La dirigió David Lean, los productores fueron, además de él, Gil Parrondo y Carlo Ponti. La fotografía, que me parece insuperable, fue responsabilidad de Freddie Young... pero no estoy aquí para hacer una ficha técnica de la película, no es mi campo. Aunque tengo que mencionar al guionista, Robert Bolt, pues su trabajo siempre me pareció admirable. Hacer un guión de una novela tan compleja, extensa y densa como ésta, de Boris Pasternak, debió de ser un reto inmenso.

Se trata de una novela histórica que narra las atrocidades que se cometieron en aquella época tan convulsa de la Guerra Civil Rusa, de un lado y de otro, con una crudeza impactante. Los personajes también entrañan una gran complejidad, son bastante contradictorios, reflejan las mayores grandezas y miserias de la naturaleza humana. Sus vidas van discurriendo por diversos escenarios del paisaje y de la historia de la Rusia de mil novecientos uno, hasta mil novecientos veintinueve, con el amor de los protagonistas- y sus consecuencias- como hilo conductor.

Al final de la novela, Boris Pasternak, incluyó algunos poemas- suyos- en el manuscrito que es el testimonio poético y vital de la obra de Yuri Zhivago- personaje al que vemos escribir sus poemas a lo largo de la película, sin que se nos muestre ninguno- y que es el punto final de la obra literaria, en un intento de dulcificar la desolación que encierra.

Me he permitido dejaros aquí uno de ellos. Seguro que os recuerda aquella escena de la casa helada en la que vemos como Yuri se levanta del lecho y, bajo la luz de una vela, escribe sus versos mientras contempla a Lara, que permanece dormida ante sus ojos. Es una de las más bellas escenas del film...

NOCHE DE INVIERNO

Sobre toda la tierra la tormenta

hasta el confín postrero.

Una vela quemábase en la mesa,

se quemaba una vela.

Como en verano, enjambres de mosquitos

sobre la llama vuelan,

tal los copos de nieve en el cuadrado

cristal de la ventana.

La tormenta imprimía sobre el vidrio

círculos y saetas.

Una vela quemábase en la mesa,

se quemaba una vela.

Sobre el techo, que estaba iluminado,

se acostaban las sombras.

Cruzados brazos y cruzadas piernas

y cruzados destinos.

Caían, dando un golpe sobre el suelo

un par de zapatillas

y lágrimas de cera de la vela

caían sobre el traje.

Y todo se perdía en una niebla

de nieve cana y blanca.

Una vela quemábase en la mesa,

se quemaba una vela.

Desde un rincón, sobre la vela, un soplo,

y al momento una fiebre

de tentación alzaba en cruz las alas

como si fuese un ángel.

La tormenta duró todo febrero

y, continuadamente,

una vela quemábase en la mesa,

se quemaba una vela.

Boris Pasternak

MA SOLITUDE, DE GEORGE MOUSTAKI

2011-07-22T14:59:00.011+02:00

Hacía tiempo que no traía a mi blog una canción, me gusta compartir algunas de mis favoritas, así que me tomo unas vacaciones literarias y os voy a ir dejando unas cuantas de las que me han acompañado a lo largo de la vida.

Llevo una temporada escuchando canciones en francés, la verdad es que estoy perdiendo el vocabulario y mi acento cada vez es más... digamos que españolizado y con tintes pied-noire.

George Moustaki fue uno de mis amores imposibles, me gustaba todo lo que escuchaba de él, sus letras, sus músicas, incluso sus escasas versiones de otros autores, sin olvidar sus ojos y su aspecto tan romántico y bohemio. Así que, desde hace una temporada, ante el hecho de que hace varios años que no he viajado a Francia, he vuelto a su voz y a intentar recuperar algo de lo perdido.

Mi blanco enamoramiento de Mostaki comenzó cuando en un cumpleaños, ya muy lejano- todavía iba al colegio-, alguien me regaló su disco Le Métèque, creo que directamente desde nuestro país vecino. De este maravilloso LP, escuché tantas veces su canción, La Solitude, que acabé por dañarla, ahora pienso que debió de ser una especie de premonición, ma solitud se repetía hasta el infinito... ay, mi soledad.

Del mismo disco, cuya traducción es "El Extranjero" -como ya sabéis-, también me entusiasmaban todas las demás canciones. Seguro que traeré por aquí alguna más.

En fin, que aquí os dejo esta pequeña muestra de mi querido George, que en realidad se llama Yussef Mustacchi y es de origen griego, aunque nacido nacido en Alejandría, Egipto. Hasta eso me gustaba de él, que hubiese nacido en el norte de África, a orillas de ese mar Mediterráneo- como yo-, que es cuna y vehículo de tantas culturas y civilizaciones, aunque él tuvo más suerte todavía, porque además del agua salada tuvo la dulce del Delta del Nilo. Qué mezcla tan maravillosa, el río más largo y el mar más rodeado de tierra y más lleno de historia...

Pour avoir si souvent dormi
avec ma solitude.
Je m'en suis fait presqu'une amie
une douce habitude
elle ne me quitte pas d'un pas
fidèle comme une ombre.
Elle m'a suivi ça et là
aux quatre coins du monde.

Non, je ne suis jamais seul
avec ma solitude.

Quand elle est au creux de mon lit
elle prend toute la place
et nous passons de longues nuits
tous les deux face à face.
Je ne sais vraiment pas jusqu'où
ira cette complice
faudra-t-il que j'y prenne goût
ou que je réagisse?

Non, je ne suis jamais seul
avec ma solitude.

Par elle, j'ai autant appris
que j'ai versé de larmes
si parfois je la répudie
jamais elle ne désarme
et si je préfère l'amour
d'une autre courtisane
elle sera à mon dernier jour
ma dernière compagne

Non, je ne suis jamais seul
avec ma solitude.
Non, je ne suis jamais seul
avec ma solitude.

MARÍA SANGÜESA: DEL AGUA Y DEL TIEMPO

2011-07-16T20:32:00.006+02:00

DEL AGUA Y DEL TIEMPO

Mirada de cuarzo en reflejos de agua,

marea del tiempo en simas profundas,

durmientes arenas de dorado iris

que alborota el viento y encrespa palabras

de impulso marino en serenas playas.

Se agita el sosiego y la paz desgrana,

en vaivén de vida, espumas y horas…

Hilvanan las olas segundos y algas

de flores de escarcha, entre los azogues

que rasgó la noche en lunas veladas

por nubes de tiempo, desvaídos cirros

de hondas nostalgias.

Ayer era el sueño del hoy que vivimos. Y era

la esperanza de sedosas alas que en su loco

vuelo se pensaba eterna, sobre fragmentadas

esferas y agujas de punzante hielo

que la atravesaron posando su rumbo

en cumbres de acero.

Atrapan mi ascenso tus ojos de arena,

planeo en tus mares, me rompo en espumas,

arranco los filos que apresan las alas,

quiebro las agujas transidas de fechas…

Y veo la esperanza ceñirse a los cielos.

Ahora, sólo yo, me encuentro en tu fondo

de aparente calma e invisible fuerza.

Y siento el ahogo del agua y del tiempo.

MARÍA SANGÜESA: SÓLO LA LUNA

2011-07-02T21:07:00.011+02:00

SÓLO LA LUNA

Sólo la luna traza sendas de luz

en el silencio

destejiendo lo oscuro de los sueños

tendidos en las aguas.

Sólo la luz transgrede los misterios

que estremecen de nocturnos latidos

negras alheñas de duras hojas y alada pena.

Cormoranes de sombra con temblores de vuelos

acechan inasibles pasos que asedian

los recuerdos en cercos de nostalgia.

Sólo el silencio

cela juegos de fulgor y tinieblas…

Calla el aire palabras arrancadas al viento

que la noche va vistiendo de brisas

y las aguas de quebradas espumas

en silentes cristales.

Hoy derrama la luna

tan sólo luz y silencio en el agua …

Y tus ojos de luna,

en sus aguas, sólo luz y silencio derraman.

MARÍA SANGÜESA: VOCES EN EL AGUA

2011-06-28T08:26:00.005+02:00

VOCES EN EL AGUA

Hay voces en el agua y pieles mudas

con un temblor de sueños

enredado en las ocultas rocas

sumergidas.

Hay hombres y mujeres que cruzaron

umbrales de esperanza sobre barcas

de frágiles maderos y promesas

anudadas

a un viento de quimeras y a la huída

de yermas tierras sin mañana.

Hay cuerpos tendidos en los fondos

de un mundo de azules y silencio,

donde la arena huye de relojes

para cubrir

sus tumbas incumplidas,

sin fechas y sin nombres…

Sólo sombras

de livianas pateras que las olas,

el hambre y el olvido

en barca de Caronte transmutaron.

MARÍA SANGÜESA: SOLSTICIO DE ESTÍO

2011-06-23T18:53:00.004+02:00

SOLSTICIO DE ESTÍO

Florecen en abiertas llamas

secas rosas arrojadas a la hoguera.

Lenguas de fuego las convierten

en ramo de pavesas anudado

por sueños, viejas cintas

amarillas de tiempo y de desdichas…

Prenden en su lumbre

unos locos anhelos que extraviaron su rumbo

y unos besos perdidos en los pliegues del tiempo.

Vuelan con el humo

ramilletes de horas en ardientes segundos,

calcinadas anémonas de lascivas cenizas,

entre sones de ausencias

que esta noche en orillas de ritos liberan

las paganas piras que inician un ciclo.

Sortilegio en ascuas,

mágico solsticio de nocturno estío.

MARÍA SANGÜESA: HAIKUS DEL MAR

2011-06-22T15:07:00.005+02:00

HAIKUS DEL MAR

Peces de hielo

devoran las espumas

de tu recuerdo.

Hoy, como la sal,

me diluyo en tus aguas;

la mar me arrastra…

¿Canción eterna?

Son los astros que danzan

sobre las olas.

Luna encendida

por espejos de soles…

fría llama de agua.

MARÍA SANGÜESA: NUBES

2011-06-18T21:45:00.006+02:00

NUBES

Nubes de blancos humedales,

veleros de humo

sin timón ni anclas.

Etéreos paisajes de gotas de agua.

Quién pudiera zarpar entre esas altas velas

llevando sólo sueños de equipaje,

sobre puentes hendidos a las brisas

por una loca rosa de los vientos.

Quién pudiese anudar su rumbo

a vuestros juegos,

volar hasta abrazarse a algún cometa

y dejarse acunar por las estrellas

hasta cerrar los ojos a este mundo.

MAÑANA, ÚLTIMO CONCIERTO DE PRIMAVERA DE JAVIER CALLE

2011-06-16T11:51:00.001+02:00

MARÍA SANGÜESA: QUIERO

2011-06-15T12:27:00.008+02:00

QUIERO

Quiero enredarme en ese pliegue

del leve surco de tu frente.

Allá donde la brisa alza oleajes

de pura rebeldía en tus cabellos

y encaracola lunas en la noche

dejando sus espumas en tus sienes…

Quiero perderme entre tus dedos

que anudan sueños en el aire

y trazan rumbos de veleros,

sendas de nubes por el viento,

alas de luces en los cielos,

vuelos que rozan firmamentos.

Quiero cruzar contigo ensueños,

espacios de novas que construyen

orden de caos sobre universos,

llama que fulge y estallido

que nace y muere entre luceros

de rítmico fluir: vida y aliento.

Quiero guiarte a mi presente, salvarte

del recuerdo, darte entidad de cuerpo

en la entera certeza de lo exacto.

Y deshacer pasados inconclusos

consumiendo el tiempo ya vencido

en la perenne hoguera de un nosotros.

MARÍA SANGÜESA: TRISTEZA

2011-06-11T10:11:00.005+02:00

TRISTEZA

Ronda, en silencio, vanos de las puertas

en la imprecisa bruma de la aurora

y trae ramos de cardos como ofrenda

de espinas afiladas como aceros.

Detiene en la entrada su aleteo,

vestal ornada de misterios,

enredada en túnicas de humo

que enmascaran la ausencia de su cuerpo.

Ingrávida parece, mas lleva el peso

de negras cadenas de tormento

que ciñen su cintura con argollas

de cuentas de rosario y penitencias…

No ha de cruzar umbrales que permitan

volcar en mis estancias sus ofrendas.

No ha de alcanzar mi lumbre, ni atravesar mi puerta.

Sellada la tengo hoy a la tristeza.

ELVIRA DAUDET Y LABERINTO CARNAL

2011-06-07T14:29:00.002+02:00

Elvira Daudet y Laberinto Carnal.

Adentrarse en el universo poético de Elvira Daudet es una fascinante aventura que no sólo emociona, sino que conmociona de manera tan profunda que nadie puede salir incólume después de haber leído sus versos.

Laberinto Carnal es un libro que contiene veintiún poemas, veintiuna joyas literarias que te dejan sin aliento, veintiuna sacudidas que hacen que tu interior se tambalee y no vuelva a ser el mismo cuando has finalizado su lectura, porque sus palabras persisten como hondas sajaduras de luz en algún lugar dentro de nuestra psiquis, dentro de esa parte inmaterial que llamamos alma, aunque no se crea en las almas.

El primer poema, Palabras mortales, comienza con una visión del Génesis, de una Creación bella y vacua en la que: Todo era hermoso, pródigo e inútil, decorado vacío, y Dios/ se sintió solo. A partir de este punto, Daudet, hace un duro recorrido por la historia del ser humano, implacable denuncia de todas las atrocidades que engendraron las guerras, el hambre, el afán de poder en todas sus facetas, el terrorismo descarnado de unos y otros. El final es lapidario: Pavoroso espectáculo de sangre, todo en el mismo plano de una cinta continua/ que Dios omnipotente contemplaba y que creaba sólo con pensarlo.

Peces muertos, es un poema en el que reflexiona sobre su mirada poética ante el dolor que le produce el mundo que le rodea, las escenas de la vida cotidiana en la gran ciudad, las noticias que nos llegan cada día sobre quienes, desde sus puestos de poder, manejan el mundo. Con incisiva ironía nos dice que la poesía es belleza: Disciplinadamente, sobre la piel del agua,/ escribo signos rojos, azules, amarillos,/ palabras luminosas de esperanza,/ que se van transformando en peces muertos.

Niña Azul y Frágil Mercancía, son dos poemas muy intensos que, desde diferentes ópticas, nos adentran en la inocencia, en la búsqueda de la libertad y en el sentimiento puro de un primer amor; en ambos casos, es la muerte la que acecha y la que pone punto final a ese vuelo de juventud en busca de las dos constantes que impulsan, con la fuerza de la ilusión, a quienes comienzan a despertar a la vida: la libertad y el amor.

Espuma de un sueño, este poema es tan conmocionante que, cada vez que se lee, el llanto, de manera inevitable, nubla la vista. Es desgarradoramente hermoso, hay tanto y tan hondo dolor en él que resulta difícil expresar todo lo que transmite: Te arrancaron de mí para la tierra/ - mientras mi leche terca te buscaba la boca-/ y yo no te di nada para un viaje tan largo,/ ni un poco de alegría, ni un muñeco de trapo/ que hubieras apresado en tus manitas.

Perfume, es una denuncia, un aldabonazo en la conciencia, un poema valiente que aborda, sin tapujos, el maltrato de género: …/siempre hay una mujer, en cada esquina,/ de la noche opulenta de luceros,/ con un incalculable fardo de desdichas.

No voy a continuar, verso a verso, poema a poema, deshojando Laberinto Carnal. Tan sólo voy a referirme a dos de los poemas más tremendos y bellos de todos los que forman este libro, esta obra que se lee conteniendo el aliento y sintiendo que nos falta la respiración ante tanta desoladora belleza.

Mujeres, es una visión sobre los diferentes tipos de mujer que componen el espectro socio-emocional del universo femenino. Sólo quien es capaz de haber vivido y sentido, como en carne y alma propias, este mundo de desdichas y asfixia que forma el mosaico poético de este poema, puede reflejar una realidad tan tremenda. De alguna manera, cualquier mujer que lo lea, se identifica con una o alguna de las mujeres que conforman tan penetrante poema, en algún momento de la vida, en algún instante de empatía hacia alguien cercano… es un poema tan duro que no puede dejar indiferente a nadie.

Versos de doble filo, es el que cierra esta impresionante obra, aquí tan sólo voy a dejar los tres primeros versos, que son un excelente indicativo de lo que nos plasma la poeta con sus palabras, a corazón abierto y pulso inquebrantablemente firme, en todo el discurrir del libro: Escribo con cuchillo- escondido en el puño,/ en la inocente lengua, en la sesera-,/ hurgando sin piedad en mis entrañas,/…

Conforme iba avanzando en este intento de reflejar el contenido del poemario, más cuenta me daba de que su hondura es tan enorme que requería una lectura personal, un estado de recogimiento individual, que permitiera penetrar en el deslumbramiento que produce la palabra de Elvira Daudet, en el ejercicio de aprehender su esencia, su descarnado desgarro, su capacidad para llegar a lugares que casi nadie puede alcanzar. Sus versos son denuncia y demanda, anatema y redención, fuerza y fragilidad, amor y dolor. Y, por encima de todo, son Poesía en estado puro, en ese estado de gracia que muy pocos poetas pueden llegar a conseguir, puesto que implica tanta maestría como sensibilidad, y, por añadidura, protagonizar un acto heroico: la entrega del propio ser, un ser que se desangra en cada una de sus palabras. Y que muere y resucita en cada uno de sus versos.

MARÍA SANGÜESA: AMAR

2011-06-03T03:58:00.005+02:00

AMAR

Amar no es tejerse y destejerse en las palabras,

ni plasmar una rúbrica en promesas

que sólo son dos pliegos de papeles.

Amar es saberse hondamente vivo,

sentir que no se acaba la vida con la muerte

y que no es preciso estremecerse en un abrazo

pues te alcanza el abrazo con el aire.

Amar no es calcinarse en una llama

que arde fugaz para engendrar cenizas

que la brisa deshace por la tarde.

Amar es ser como un sagrado fuego

fuente de luz y antorcha al mismo tiempo,

candente sajadura en las tinieblas

y ara que abrasa en lo abismal del alma.

Amar no es enfilar las letras como perlas

para anudar collares a tu amante

y deshacer sus cuentas en la nada.

Amar es redimirse y entregarse

vencido y vencedor de duras luchas

y agavillarlas todas como ofrenda

en un acto de fe, sin inmolarse.

TERTULIA EN EL CAFÉ CÓSMICO

2011-06-02T01:53:00.000+02:00

MARÍA SANGÜESA: ÁNGEL DESOLADO

2011-05-31T11:39:00.004+02:00

ÁNGEL DESOLADO

Un ángel desolado me contempla,

desde el fondo de tu abismo.

Me lacera el dolor de tus heridas

y siento mía la sangre que fluye en tu costado.

Quisiera desclavarte, ungir tu cuerpo

con bálsamo de azahares y caricias,

quebrar el látigo implacable que fustiga

tu piel transida en el madero.

Quisiera estrechar tu pena hasta espantarla,

poder sembrar de vida tu agonía

y ver nacer el sol en tus pupilas.

Quisiera rasgar el paño de pureza

que oprime cruel y castra las caderas,

ahogando la pasión que condenamos

al frío, al tiempo y a la nada.

Ángel de desamparo que me miras

en vuelo de esperanza,

quiero tender mis brazos y entregarme,

quiero trenzar contigo amor y llamas…

Mas no puedo alcanzarte,

los clavos de mis manos me lo impiden.

ELVIRA DAUDET Y SU LABERINTO CARNAL, EN EL ATENEO DE MADRID

2011-05-30T13:50:00.005+02:00

MAHMUD SOBH, EN EL ATENEO DE MADRID

2011-05-28T09:20:00.004+02:00

El próximo lunes participaré en el recital organizado por la Sección de Pensamiento Marginal del Ateneo de Madrid, cuyo Presidente es Ernesto López Vinader, con una selección de poemas traducidos por el poeta y académico palestino Mahmud Sobh. La lectura va a ser bilingüe y en ella actuaremos veinte poetas, además de las cantantes Elena Bernal y Menana que versionarán en castellano y árabe, respectivamente, La Canción Esperanzada.

Este evento tendrá lugar en el Salón de Actos del Ateneo, a las siete y media de la tarde.

Os esperamos

La hora ha sido adelantada a las seis y media de la tarde.

CONCIERTOS DE JAVIER CALLE Y LA CALLE DE JAVIER

2011-05-27T19:49:00.009+02:00

SÁBADO 28 DE MAYO, 23h.

SALA OLVIDO 15

C/ OLVIDO Nº 15, Madrid

LUNES 30 DE MAYO, 21,30 h.

AUDITORIUM PARQUE DE ALUCHE

Fiestas de Aluche, Madrid.

Sigue la buena andadura de los conciertos de Javier Calle y su grupo, con los temas de su último disco: La Manada. Todos los fines de semana de esta primavera ha tenido actuaciones en diversas salas de Madrid y de sus alrededores; me alegro mucho de sus merecidos éxitos y también me siento muy satisfecha de haber puesto mi granito de arena en su CD, con la letra de dos de las canciones. Aunque, hace unos días, me dijo que ya son cinco los poemas míos que van volando con su música y que estaba atreviéndose con el sexto. Entre ellos: Pecados, Larga noche, La piel del Viento, Sol estival, Gota de agua...

Siempre que puedo estar presente en sus conciertos, los disfruto al máximo; es emocionante ver a cientos de personas bailar, corear, y aplaudir cada una de sus canciones. Me declaro su fan número cuatro, detrás de Carmen y de sus hijas, que son las tres primeras y se podrían sentir relegadas si me declaro la primera de los cientos de fans que tiene Javier.

Os animo a ir para escucharle en directo, tiene una fuerza increíble sobre el escenario, siempre se gana al público desde los primeros acordes. Su grupo es sensacional: José Luis Opañel y Manuel Llamas ponen su voz en coros y canciones, Fernando Villasante con la batería, Juan Carlos Fernández con la guitarra, y Fernando Fernández con el bajo. Todos ellos son unos profesionales de gran talla y unos artistas admirables. Allí estaré mañana, para aplaudirles en vivo.

MARÍA SANGÜESA: CREPÚSCULO DE BARRO

2011-05-24T10:59:00.004+02:00

CREPÚSCULO DE BARRO

Ocaso de voraces sombras, gaviotas

de enlutadas alas,

oscuro cíngulo que presagia nubes

y ciñe soles agrietados.

Crepúsculo de barro sin dioses ni plegarias,

sobre infame tiempo de arena derramada

en horas de desdicha.

Mandíbulas de saurio que a otro saurio devoran…

Cae, ebria de poder, la impúdica saliva

sobre agónicos mundos.

La voz del silencio clama su hastío

en concéntricas ondas

que sacuden muros de quebradas juntas.

Sólo arde en el aire un murmullo de brisa…

Quizá, sobre brotes de Mayo, germine

un sueño de vida.

Quizá, sobre las plazas, aflore la esperanza,

tiernos tallos de savia bajo luces de lluvia

desgranada en verdades.

Mas la sombra acecha al caer la noche.

FESTIVAL INTERNACIONAL PALABRA EN EL MUNDO

2011-05-18T12:10:00.001+02:00

MARÍA SANGÜESA: LA NOCHE DE SUS MANOS

2011-05-16T19:19:00.005+02:00

LA NOCHE DE SUS MANOS

La noche de sus manos se despliega

en mil silencios que suplican

algo de pan

en las abiertas palmas…

Hadiya

mece arrullos de selva

en sus cabellos

de anillada obsidiana,

manglares sin luna

son sus ojos de abismo.

Anida en su vientre un oscuro vacío,

junto al hambre de panes

late un hambre de vida,

un recuerdo que rasga

con mordiscos de peces,

dentelladas de muerte

en mortaja de algas…

Hay un niño dormido

sobre cuna de agua

otro juega en el fondo

con caballos marinos.

La noche de sus manos se despliega

ante aquellos que miran

con ceguera de asfalto

cabalgando en sus prisas,

ignorando la muerte

de imposibles retornos.

Atroz desamparo

entre espacios errantes

sobre lunas heladas en desierto de almas…

La noche de Hadiya se despliega

en mil silencios que suplican.

MARÍA SANGÜESA: HAIKUS DE PRIMAVERA

2011-05-05T14:41:00.005+02:00

HAIKUS DE PRIMAVERA III

Ecos de nieve

desperezan sus flores

en los cerezos.

Aves y viento

van trazando en el cielo

cantos de vida.

En la llanura,

tras la lluvia florecen

rosas de arcilla.

Nacen arroyos

entre las bravas peñas,

llanto de escarcha…

ÁNGEL LUIS ROMO: QUEDARÁ SÓLO MI ALMA

2011-05-04T10:53:00.003+02:00

Quedará sólo mi alma

Doy mis manos, que tocan,

que acarician piel y amasan palabras,

río que en rizos acaba, entregado

a la sal.

Doy mis ojos, que ven,

que observan, que conocen sueños vivos

cuando la luz los colma.

Doy mi cuerpo a la tierra

de donde vino, cuerpo malgastado

y ungido

por falsos sacerdotes.

Quedará sólo mi alma,

que ha estado tanto tiempo sola,

a la deriva,

una mirada apenas, de soslayo,

en noches de retiro y luna llena.

MARÍA SANGÜESA: SUEÑO DE PRINCESA

2011-04-30T09:57:00.002+02:00

SUEÑO DE PRINCESA

No podía comprender cómo había llegado a aquella situación. Las flores de la iglesia desprendían un aroma que le ocasionaba un mareo aún mayor que aquella sensación de aturdimiento que sintió al despertar. La marcha nupcial se expandía por el aire, desde el órgano del coro. Todo había sido extremadamente rápido.

Hasta hacía un par de días, había reposado sobre aquel regio lecho, reponiéndose de todas las noches de insomnio que había sufrido aquel largo año, durante el cual había tenido que dormir sobre tres pequeñas camas, unidas entre sí de forma transversal y que, por lo tanto, sumaban seis largueros de dura madera, apenas recubiertas por unos delgados colchones de lana que se hundían bajo el peso de su cuerpo, ocasionándole una intensa molestia cada vez que cambiaba de postura, por más que caía rendida cuando finalizaba la tarde, tras las duras jornadas de trabajo que le provocaba el tener que ocuparse de cocinar, lavar, planchar y limpiar la casa que ocupaban aquellos siete hombrecillos que decían brindarle su hospitalidad de forma tan desinteresada.

Recordaba que, una semana atrás, se le acercó una viejecita, bastante simpática, que le ofreció un cesto de manzanas. Las primeras de la temporada. Eligió la más roja de todas. Tras morderla, sintió un sabor tan dulce que se quedó narcotizada. Se dejó vencer por la intensa laxitud de un agradable sueño. En algún momento de duermevela, escuchó que decían que su madrastra había intentado envenenarla. En realidad, la porción de fruta que había ingerido era tan mínima que, aún en medio del sueño, sabía muy bien que lo único que había conseguido aquella supuesta bruja era relajarla. Se sentía tan a gusto descansando, después de tanto trabajar, que no le importó el alboroto que montaron para acomodarla en un lecho amplio y cómodo; temía que, si abría los ojos, le hiciesen volver a las cacerolas y las escobas.

Se encontraba en lo mejor de su reposo cuando sintió aquel beso. Fue terrible tener que sentir aquella viscosa caricia sobre sus labios. Aquel hombre desconocido había osado besarla, sin su consentimiento y, además, tenía halitosis. Le resultó tan insufrible, que no tuvo más remedio que abrir los ojos e incorporarse sobre la cama para intentar alejar aquella boca de la suya.

Todo el mundo aplaudió, no sabía que alrededor de su lecho se hubiese congregado tal cantidad de gente. Su padre también estaba allí. Comenzó a llorar de emoción.

En realidad, no podía comprender aquella reacción tan lacrimógena. Después de todo un año sin haber enviado a nadie para interesarse por su paradero, sin querer cerciorarse de si estaba viva o muerta, aquellas lágrimas suponían una reacción tan indignante como la de aquellos enanos que no quisieron avisar a nadie sobre su desamparada situación, hasta que pensaron que se encontraba ya casi en el Más Allá. Aunque lo más inexplicable de todo era que su progenitor, en lugar de disfrutar de su reencuentro, hubiese decretado su matrimonio con el primero que consiguiera despertarla. Una manera, como otra cualquiera, de quitársela de encima. Quizá, todavía, estuviese soñando y toda aquella parafernalia matrimonial formara parte de una pesadilla. Se sentía cada vez más aturdida.

La marcha nupcial no dejaba de martirizarle los oídos. Y ella no podía dejar de darle vueltas a aquella pregunta que percutía dentro de su cabeza, con la misma insistencia de la música: ¿Habría dejado su madrastra- antes de que la partiera un rayo- algo de aquella pócima que le puso a las manzanas, dentro de alguno de los tarros de su laboratorio?

MARÍA SANGÜESA: FATIGA

2011-04-21T21:50:00.003+02:00

FATIGA

Se encontraba muy fatigado, hacía tiempo que el cansancio anudaba sus nervios como una oscura sierpe. Quizá fuesen los años, quizá su mala salud, o su perenne incertidumbre ante el futuro.

Algunas veces, se le acentuaba esa sensación de agotamiento cuando pensaba en Ella, en aquella mujer que había aparecido en su vida de manera fortuita. Reconocía que, al principio, había llegado a llenarle algún vacío. Incluso había llegado a sentir un cierto revoloteo de ilusión que había irisado el anodino gris de su existencia. Pero tenía que reconocer que, cuando tomó su decisión, ya habían pasado unos meses y dedicarle algo de su tiempo le iba suponiendo un cierto esfuerzo. Además, Ella, le acercaba al incómodo recuerdo de cuando se enamoró una treintena de años atrás. Su presencia le hacía caer en la cuenta de que no podría volver sentir, por nadie, la misma intensidad de pasión. Así fue como había llegado a la conclusión de que no, de que no podía ser amor lo que le había impulsado a iniciar aquella relación que comenzaba a molestarle tanto. Le fastidiaba que Ella siempre estuviese predispuesta a la risa, le molestaba lo propensa que era a sonreír a los demás, incluso sentía cierta inquina por quienes le mostraban, de manera abierta, su afecto.

En aquellos momentos, la verdad era que tan sólo le importaba su fatiga. Así que, sin otras consideraciones, puso punto final a la historia que él mismo había iniciado. Lo hizo sin posibilidad de vuelta atrás.

No quería detenerse a evaluar el daño causado. Evitaba entrar en valoraciones sobre el hecho de que a Ella no le habría hecho ninguna falta vivir aquel maridaje hacia el que le había impulsado, admitía que él era el único responsable. Aunque, por otro lado, se negaba a asumir que con su forma de actuar, sin duda alguna, había quebrado la última porción de confianza que aquella mujer había podido llegar a depositar en alguien. Estaba demasiado fatigado para detenerse en consideraciones ajenas.

Tan sólo le importaba que, gracias a su decisión, había podido lograr su propósito de vivir en medio de aquella apacible soledad. Aunque, de vez en cuando, apareciese algún amigo que intentaba alterarla. Si alguno de ellos le nombraba a Ella, solía comentar que aquella brizna de ilusión que sintió, por tan breve tiempo, huyó sobre el viento de lo imposible cuando acabó de forma drástica con su vínculo.

A cambio, es plenamente consciente de que disfruta de su pequeño confort, sin complicaciones, aunque en los últimos días la fatiga haya seguido aumentando de forma implacable.

El médico le ha repetido, muchas veces, que son cosas de la primavera, por más que él insiste en contarle que suele ocurrirle cada vez que piensa que Ella desapareció para siempre de su vida. Es en esas ocasiones cuando nota un cierto dolor intercostal, una inexplicable molestia que se ha añadido a sus habituales achaques y, al llegar la noche, le cuesta conciliar el sueño al recordar su lejana voz o su medio borrosa sonrisa, aunque procure apartar de su mente todas aquellas estúpidas salpicaduras del recuerdo.

Quizá tendría que decidirse, durante una de aquellas noches de insomnio, a desenterrar el cuerpo de Ella del jardín. Quizá sería conveniente llevar sus restos a un lugar más alejado de su vida cotidiana, menos cercano a su casa, menos próximo a sus recuerdos…

MARÍA SANGÜESA: ZAPATO DE CRISTAL

2011-04-16T08:27:00.006+02:00

Me marcho unos días fuera. Os dejo un micro. ¡Hasta pronto!

ZAPATO DE CRISTAL

Hubo una gran conmoción en palacio. La bella desconocida había perdido un zapato de cristal, en la escalera. Un zapatito mínimo y transparente, suficiente evidencia de que había estado allí, sin dar a conocer su nombre, con prisas, y tan seductora que el príncipe no podía pensar en otra cosa que no fuese en la emoción de haber tenido sus manos alrededor de su talle y la mirada prendida de aquellas misteriosas pupilas.

Los ministros, acompañados de sus lacayos, cumplieron las órdenes del heredero del trono. Recorrieron la ciudad, mientras portaban aquel translúcido zapato en las manos, bien protegido por una caja de terciopelo revestida de algodón. El primer ministro, en persona, se lo iba probando a todas las jóvenes casaderas del reino.

No dejaron de visitar a ninguna de las jovencitas cuya edad estuviese comprendida entre los dieciséis y los veinticinco años. Hasta que, por último, llegaron a un chalet situado en uno de los extremos del principal barrio residencial, propiedad de un rico comerciante que había traído a su hija, la mayor de todas las que habían nacido de sus tres matrimonios anteriores, desde Londres, para que trabajase de baby-sitter de los mellizos que había tenido con su nueva esposa. En cuanto la joven se calzó aquel zapato, brillante como una copa, su pie entró sin la más mínima dificultad. Con gran alborozo fue llevada, casi en volandas, por los delegados reales hasta el palacio del príncipe.

El joven heredero, tras haber recibido con gran emoción a la bella desconocida, manifestó que deseaba contraer matrimonio con ella y se quejó de lo larga que había resultado la investigación que habían llevado a cabo sus ministros, ya que la ciudad era relativamente pequeña y todo el mundo se conocía. Expuso, con gran autoridad, que tenía que haber sido mucho más fácil encontrar a la única desconocida que habitaba dentro de aquel exiguo casco urbano. El primer ministro se inclinó de forma servil, ante él, mientras pedía excusas por su incompetencia. Aquella reverencia ocultó, a los ojos del heredero, la sonrisa que curvó sus labios. No podía evitar el hecho de recordar el suave tacto de todos aquellos jóvenes piececitos que había ido acariciando, mientras fingía probar aquel zapato de cristal. Ni la mirada cómplice de aquella ambiciosa baby-sitter

14 DE ABRIL, VIVA LA REPÚBLICA

2011-04-14T08:48:00.000+02:00

PARA BEATRIZ RUIZ

2011-04-07T11:56:00.004+02:00

Hoy cumple años una de mis más admiradas amigas. Su labor humanitaria, su dedicación, su entrega más desinteresada y solidaria a los más desfavorecidos de nuestra injusta sociedad, consiguieron que le diese mi cariño y mi confianza desde el primer momento. Ha pasado ya un tiempo, nunca me ha defraudado, al contrario, su tremenda humanidad me suele asombrar con relativa frecuencia.

Poca amiga de faranduleos, de relumbrones, de festejos, su sencillez y su claridad puede resultar chocante, en un mundo en el que lo más frecuente es el" quítate tú , que me pongo yo".

Humilde hasta extremos impensables, brava hasta lo indecible, clara hasta lo inexplicable... me va a dar un buen tirón de orejas cuando lea esta entrada, aunque lo normal es tirarle de las orejas al cumpleañero... me lo merezco. Soy despistada, así me asumen mis amigos, los de verdad, los leales. Así que mil gracias a quienes me han dicho: que no se te pase el cumple de Beatriz...

Hace unos meses le escribí este acróstico, lo hago para algunos amigos a quienes les dedico este juego literario y "demodé", como muestra de cariño, en ocasiones especiales. Sólo es un pequeño juego que nunca publicaré, pero en él vuelco mi afecto.

BEATRIZ RUIZ

Brota en manantiales un agua tan pura…

Estalla en cristales,

A través de rocas,

Tallando en aristas

Rumores de fronda en fértil frescura.

Irisando el viento con sus claridades

Zarcas como cielos en valles tendidos.

Rasga en roquedal agreste, la cima…

Un canto se eleva,

Indómito y fuerte,

Zarandeando almas sobre su corriente.

HASTA SIEMPRE, JOSÉ LUIS ZÚÑIGA

2011-04-04T19:11:00.003+02:00

Parece mentira, ha sido tan rápido, tan inesperado. El quince de Marzo lo vi por última vez, le comenté que iba a estar en Palermo el día de la presentación de su libro en el Café Libertad. Me dijo que no me preocupase, que iba a hacer otra en Los Diablos Azules. Ya nunca podré darle el abrazo que no le di ese día, ni decirle lo que me pareció ese libro que quedé pendiente de recoger de sus manos... "Cuando pase todo este jaleo de la presentación y del viaje".

Ahora es él el que ha ido a darse una vuelta por rumbos muy lejanos, quizá hacia las estrellas (me gusta pensarlo así), antes de darme tiempo para tomarnos ese café que nos quedó pendiente junto a Lidón, antes de poder charlar de tantas y tantas cosas...

Este es uno de sus poemas, lo publicó en su blog el pasado cuatro de Diciembre. Me impresionó mucho, como también a Luisa Navarrete, que le hizo un comentario especial en su blog y, además, le ha hecho más de un retrato; he estado tentada de tomarle prestado uno de ellos, pues me gustan mucho, Luisa refleja imágenes que van más allá de lo material. Pero esta entrada no va a llevar más imagen que la de su recuerdo.

¡Hasta siempre, José Luis!

A PIERNA SUELTA

.
Digamos que hoy es un día extremadamente día,
un día para morirse de gusto y de un tirón.
He tomado el café por la mañana y me supo a demonios,
tal vez no adiviné que éste era el día de morirse de gusto
porque yo no adivino casi nada más allá de mi muerte
―que esa la palpo sin hurgar los posos del tifón―,
soy un desastre de premoniciones, un desastre tan célebre
que pudiera ser jueves, ni tan siquiera acierto si las sábanas
están bien remetidas en la cama después de revolcarme,
que es el colmo, asomarse al abismo de los pluscuamperfectos
entre tanto pretérito imperfecto.
Pero decía que esta mañana amaneció mañana, así, sin más,
y que esta tarde es tarde de regla y cartabón,
hasta cantan los pájaros en las ramas del tilo centenario
que la furia del viento arrasó en otra tarde menos tarde.
Para acabar diré que me gusta la noche, que soy bueno
y que no tengo nada que decir, como es obvio.
Sí, hoy es un día extraño, tan extremo
que apetece morir a pierna suelta.

José Luis Zúñiga

VIERNES 1 DE ABRIL: TERTULIA SOBRE SOLEDAD Y AUSENCIA, EN EL CAFÉ CÓSMICO.

2011-03-30T13:08:00.003+02:00

La fotografía de la invitación es obra del artista argentino, Adrián Luciague. El diseño pertenece a Pablo Romero, otro gran artista.

Gracias a todos los que hicieron que la anterior tertulia estuviese tan concurrida que el aforo de treinta personas resultase escaso, pese a la lluvia y el frío que protagonizaron la jornada. La participación fue tan activa y tan entusiasta que a todos nos resultó muy enriquecedora y gratificante. Esta vez espero que quede más espacio para el coloquio. Tengo que decir que el programa de participantes quedó prácticamente cerrado aquel mismo día, aunque esperé para dejarlo definitivamente concluido una semana más. Gracias a todos los nuevos y viejos amigos que, con su desinteresada colaboración, están haciendo de nuestra tertulia un centro dinámico y divertido de encuentro cultural, con multitud de voces y tendencias. Así tiene que ser y así procuraremos que continúe. Hasta el viernes.

PRESENTACIÓN DEL POEMARIO DE JOSÉ ZÚÑIGA

2011-03-25T11:12:00.002+01:00

Madrid, en el Café Libertad 8. Hoy, 25 de Marzo, a las 19,30.

Desde la ciudad de Palermo, mis mayores deseos de éxito.

PRESENTACIÓN DEL POEMARIO DE FERNANDO SABIDO SÁNCHEZ

2011-03-22T11:12:00.002+01:00

PRESENTACIÓN DEL POEMARIO
"LAS DIOSAS ESCONDEN SU SEXO DETRÁS DE LA LUNA"
DE FERNANDO SABIDO SÁNCHEZ

Martes, 22 de marzo · 20:30 - 21:30
Lugar
Librería Diógenes
MAYOR, 7 (ENTRADA POR RAMÓN Y CAJAL)
Alcalá de Henares, Spain

PRESENTA : MATÍAS ESCALERA - POETA

INTERPRETARÁ CANCIONES Y LEERÁ POEMAS DEL AUTOR.
CLARA BALLESTEROS

COMPRAR EL LIBRO EN LA EDITORIAL:
http://libros.casaeolo.com/books/las-diosas-esconden-su-sexo-detras-de-la-luna--4

PRESENTACIONES Y POEMARIOS: AMANDO CARABIAS

2011-03-17T10:01:00.008+01:00

Amando Carabias y Luis Javier Moreno

Decir algo sobre el libro de poemas de Amando Carabias, Versos como carne, cuando ya se ha dicho tanto, resulta una ardua labor que, de forma necesaria, tiene que desembocar en alguna repetición.

Comenzaré por su aspecto externo porque, ya desde el impacto de la primera imagen visual, te das cuenta del especial mimo con que se ha hecho la edición. Tiene su explicación, su razón de ser, en que Mariano Carabias, hermano del poeta y excelente pintor, es el autor de esta hermosa edición que está cuidada hasta en el más mínimo detalle y que percibes como un reflejo de ambos artistas. Calidez y elegancia son las dos palabras que mejor pueden definir este aspecto formal de la obra.

En cuanto al contenido, al leerlo nos encontramos con dos partes perfectamente diferenciadas. La primera de ellas se titula: del infinito. En ella, el poeta reflexiona y declara su postura ante el mundo que le rodea, con su verso como consciente instrumento para expresar su dolor, su tristeza o su indignación ante la violencia, la injusticia, la muerte de los inocentes, el abuso de poder, la pobreza y la guerra, desde un punto de vista universal. Su voz se alza como denuncia, anatema, llanto, queja o súplica. A veces, reverbera en ella un leve matiz de esperanza que parece latir en el verso, no en los hechos que lo han generado. En la segunda parte del poemario, ... a ella, nos encontramos con que es el amor el que refulge como redención de todo sufrimiento pasado, como refugio del poeta que es capaz de encontrar la felicidad y expresarla en el intimismo que alcanza su mirada, centrada en lo más cercano, en un mundo próximo y compartido con el ser amado, con Marián Montes, su mujer, su compañera...

Es necesario hacer referencia al estilo literario, tan personal, de Amando Carabias. Los poemas de Versos como carne, son de una perfección formal asombrosa; no es corriente leer a alguien que maneja los octosílabos, endecasílabos, alejandrinos, verso libre o prosa poética con semejante soltura, sin forzar ni un solo verso, con una fluidez y riqueza de léxico que resulta tal cultista como natural en su expresión coloquial. Vivimos inmersos en unos tiempos de crisis que nos ahoga en todos los sentidos, pero me tengo que referir, en este caso, a la que campea sobre la pobreza de vocabulario que anega tantos predios literarios. El haber podido encontrar a un buscador de palabras como Amando, a un escritor y poeta que bucea en los olvidados fondos de nuestro lenguaje y nos trae palabras como quien encuentra perlas, para encajarlas y hacer que brillen, sin apagar a las que tiene en su proximidad, es un sorprendente regalo; en estos tiempos de crisis, reitero, es tan reconfortante como enriquecedor leer un poemario, Versos como carne, que alcanza cotas literarias tan elevadas en cuanto a su léxico, a sus imágenes poéticas y a su contenido, tanto en lo humano como en lo literario.

Nuestro poeta ha tenido un detalle, dentro de su libro, que nos desvela su tremenda sensibilidad y que ha conseguido emocionarnos hasta la médula. Nos ha dedicado, a muchos de nosotros, un poema dentro de sus páginas, un poema que es un abrazo de letras, una muestra de afecto que nos resulta tan indeleble como la tinta que lo declara. Y es un honor tan grande el que nos ha hecho, que las palabras se me escapan a la hora, esta hora, de mostrarle mi gratitud.

PRESENTACIONES Y POEMARIOS: ALMA PAGÉS

2011-03-16T09:14:00.018+01:00

Carlos Feral y Alma Pagés

Es muy difícil que en cuatro días se acumulen dos presentaciones de libros de poesía de tan gran calidad literaria como la de los poemarios de Alma Pagés y Amando Carabias. Y también lo es el que una haya tenido la inmensa fortuna de poder estar presente en ambos acontecimientos.

Voy a comenzar por Alma que, el pasado viernes, fue la primera en mostrarnos a su criatura poética.

El libro de Alma contiene dos poemarios que son como las dos caras de una moneda, Laietana y Poemas que olvidé escribir de joven. El primero, se centra en las vivencias de su infancia, refleja un mundo de sombras visto por los ojos inocentes de una niña. Es un viaje sobrecogedor el que Alma nos muestra, a través de la geografía interior de los recuerdos, unas intensas evocaciones que van entrelazando un espacio físico y otro emocional, de la mano de los personajes que habitaban estas sombras genealógicas que parecían invadir su infancia, su trayectoria vital, desde los primeros pasos. Es inevitable conmoverse ante esta niña que consigue remover nuestro interior con su honda mirada de desamparo y de hermosa inocencia, plena de interrogaciones no escritas que repiquetean en nuestra psiquis como lacerantes gotas de lluvia que van calando nuestras propias emociones. El segundo libro es un contrapunto luminoso, es el despertar a la vida y a la alegría de vivir, al gozo de las primeras ilusiones, de los primeros amores, de las luminosas sensaciones de quien ve que el mundo es un lugar lleno de vida. Vida que hay que descubrir desde las propias percepciones, desde el universo absolutamente íntimo de quien es un compendio de sensibilidad, fuerza y belleza. Y con estos elementos, recoge cuanto le circunda, como un espejo que se refleja en otro espejo hasta formar un universo ilimitado de recuerdos de luz, de sensaciones vibrantes de color, como tan sólo puede alcanzar quien comienza a vivir y a sentirse dentro de un mundo necesariamente hermoso. Un mundo que la poeta contempla desde su hoy, como dice en su último poema, en lontananza.

Un poemario conduce al otro, después de leerlos no podría separarlos, ha sido un acierto editarlos de forma conjunta. Felicito también al editor, Ediciones Crusoe, que ha conseguido armonizar, de manera francamente elegante, tanto la forma como el contenido.

Su estilo literario es sobrio, ajusta la palabra a lo que quiere decir, incluso en las metáforas que pueblan sus versos. En su lenguaje todo queda encajado con la perfección de un relojero, nada falta ni sobra, cada pieza encaja con la siguiente con la limpieza de la exactitud, de la precisión del verso libre que fluye para contar algo, exactamente eso y no otra cosa. Ahí radica su belleza, su marcada personalidad literaria, su sello de autoría.

Si queréis leer más sobre Alma, aquí tenéis unos enlaces:

http://alenacollar.wordpress.com/2011/03/14/laietana-poemas-que-olvide-escribir-de-joven-poemario-de-alma-pages/

http://edicionescrusoe.blogspot.com/

Mañana contaré sobre el libro de poemas de Amando Carabias, otro gran poemario, otro gran autor. De momento, aquí tenéis los enlaces de las crónicas que sobre la presentación han realizado el propio poeta y Ángeles Hernández:

http://amandocarabias.blogspot.com/2011/03/un-microfono-cronica-suigeneris-de-la.html

http://www.mercedespinto.com/2011/03/como-carne.html

PRESENTACIÓN DEL POEMARIO DE AMANDO CARABIAS

2011-03-12T20:05:00.003+01:00

El próximo día 14, lunes, Amando Carabias va a presentar su libro de poemas, Versos como carne, a las siete de la tarde, en el Salón de Actos de la Diputación Provincial de Segovia. En la mesa de presentación le acompañará otro gran poeta segoviano, Luis Javier Moreno. La entrada será libre para todos aquellos que quieran presenciar este acontecimiento literario. Allí estaremos.

amandocarabias.blogspot.com

PRESENTACIÓN DEL POEMARIO DE ALMA PAGÉS

2011-03-10T01:12:00.005+01:00

El próximo viernes Alma Pagés presentará su nuevo libro: Laietana y Poemas que olvidé escribir de joven.

El acto tendrá lugar en Madrid, galería de arte Dionis Bennassar, San Lorenzo nº 15. A las 20 h. El metro más cercano es el de Tribunal.

En estos enlaces tenéis más información:

http://edicionescrusoe.blogspot.com/

http://alenacollar.wordpress.com/2011/03/09/revista-y-presentaciones-de-libros-alma-pages/

MAÑANA, TERTULIA EN EL CAFÉ CÓSMICO

2011-03-03T15:18:00.001+01:00

DELFÍN YESTE, poeta

JESÚS MALIA, poeta

ALMA PAGÉS, poeta

JAVIER CALLE, cantautor

CARLOS DÍEZ DEL CORRAL, periodista

MARÍA SANGÜESA, poeta

ÁNGEL LUIS ROMO, poeta

JOSÉ LUIS L. SANGÜESA, cineasta

RICARDO GARCÍA VEGA, pintor

CARLOS OBLITAS, gourmet

COLOQUIO

PALOMA CORRALES: CASI

2011-02-27T18:55:00.005+01:00

Le pedí a Paloma que me enviase un poema para leerlo en la tertulia. Creo firmemente que es una poeta de enorme talento, sabe tratar la sensualidad con una fuerza y una elegancia excepcionales, dentro de una construcción poética impecable. Este es el motivo de que hoy os deje aquí estos versos que tan generosamente me cedió y que leí, con emoción, en su nombre.

Casi

Te alzas y llegas tibio, con paso tembloroso,

ojos fieros y llenos,

tu boca se entreabre a merced de la mía

y se detiene cuando el aliento se llueve

en humedad de labios recién inaugurados,

te respiro, presiento de tus manos el tacto;

torbellino que brota y secuestra mi espalda,

extenuación jugosa.

Romperás el silencio

de domingo enclaustrado que habita mis entrañas,

llegarán los espasmos

con el instinto abierto que desvela lo humano

de siglos aturdidos.

Después, un solo beso —la pausa necesaria—

y nos parodiaremos, fumando. Casi amándonos.

DELFÍN YESTE: ESTOY DE ESPALDAS

2011-02-23T10:28:00.004+01:00

Este es el poema que Delfín Yeste, querido y admirado poeta manchego, leyó en la tertulia de nuestro Grupo Abierto de Amigos del Arte. Escucharle siempre es un placer.

ESTOY DE ESPALDAS

¿Decir

que quiero recuperar- sin previo aviso-

el camino, la navegación cercana

a los dioses y creerme:

Aún es posible conjurar las palabras,

como acto de amor y rebeldía?

Ya ves… el vaho puntual del café

humedece la voz, habita la boca

desposeída sin ti.

La línea cósmica que habita el tiempo,

no se atreve a poner en las manos

el vaivén de las ropas, las olas

desvenciendo al conjuro de la invocación

que sustentas.

Decir- y callar luego- es pedir

prestado al aire lo que ya es sombra

y olvido.

DELFÍN YESTE

ALMA PAGÉS: OCHÚN

2011-02-21T11:07:00.003+01:00

Alma Pagés contribuyó con la lectura de este hermoso poema a la tertulia del día once. Contar con su presencia y con su obra fue un verdadero placer para todos nosotros; se prodiga muy poco, sé que su participación fue un hecho excepcional que le agradezco profundamente.

OCHÚN^{^[1]}

Se abre dulce mi caudal

para acoger la fiebre de tu cuerpo

Gota a gota me fundo en tu sudor

Mi líquida caricia activa

la memoria perdida del placer

Y tu piel asombrada despierta

al oír la risa entre sus poros

Avanza mi corriente, es turbulencia

En su girar nos perdemos, liberados

Renacemos una vez y muchas más

en orgasmos expansivos como ondas

bordeando el infinito y sus abismos

Te entregas sin control a mi corriente

Yo me deslizo lenta en el abrazo

acopiando el deseo y la inconsciencia

Antes de que te alcance el tiempo

Y el miedo. Y el olvido

ALMA PAGÉS

[1] Diosa afro-cubana de la dulzura y las aguas dulces.